Tu centro se mueve mas de lo que crees

Tu centro se mueve más de lo que crees

Por qué esquiar centrado es regular, no encontrar, una posición.

Hace unas semanas escribí en este mismo blog sobre la postura básica y sobre cómo, en cuanto la convertimos en una forma que mantener en vez de en una función que cumplir, el esquiador se vuelve rígido. Aquella idea tenía una consecuencia que entonces dejé sin desarrollar: si la postura básica no es una forma fija sino una organización corporal que se adapta constantemente al terreno, ¿cómo encaja en todo esto la centralidad?

«Tienes que ir centrado.» La digo yo mismo a mis alumnos. La dicen mis compañeros. Aparece en cualquier manual. Y sin embargo, cuantos más años paso observando esquiadores —y esquiando yo mismo sobre nieves distintas—, más convencido estoy de que esa frase esconde la misma trampa que ya vimos con la postura básica: suena a algo que se alcanza y se queda fijo. Un punto. Una posición correcta que, una vez encontrada, ya no hay que tocar. El propio verbo nos engaña: decimos «estar» o «ir» centrado, son verbos que implican reposo, cuando lo que en realidad ocurre es una acción que nunca se detiene.

La pregunta útil no es si estoy centrado, sino dónde estoy respecto a mis apoyos y qué efecto está produciendo esa posición.

¿Qué significa estar centrado?

Para mí, la centralidad no es una posición del cuerpo que haya que encontrar y conservar. Es una relación funcional entre el centro de masas, los apoyos, el material y la nieve (terreno), que permite mantener y regular el equilibrio mientras ejecuto una acción concreta de forma precisa y eficiente. Por eso puedo estar centrado sin que mi cadera esté siempre exactamente sobre mis pies: lo importante es que la relación entre mi centro de masas, los apoyos y las fuerzas que actúan sobre el sistema siga siendo funcional para la acción que estoy ejecutando. La centralidad cambia porque cambia la situación, y esa capacidad de cambiar con ella es, precisamente, la habilidad. En la ciencia del control motor, esta flexibilidad coordinativa guarda relación con el concepto de metaestabilidad.

El volumen posible y el rango funcional

Ese centro de masas se mueve dentro de un espacio tridimensional. Para verlo desde fuera, la biomecánica lo describe en tres planos —sagital, frontal y horizontal—, que no son más que los distintos ángulos desde los que se observa ese mismo movimiento: de perfil, de frente, desde arriba. Pero para regularlo desde dentro uso los tres ejes de movimiento —anteroposterior, longitudinal y transversal—, que en pista vivo de forma mucho más simple: adelante y atrás, arriba y abajo, hacia el interior o el exterior. Ese espacio es el volumen posible: todo lo que mi cuerpo puede alcanzar, y su tamaño de partida depende de la morfología de cada uno —la movilidad de tobillo, la proporción entre piernas y tronco, la estatura— antes incluso de empezar a moverse. Pero llegar a un punto de ese volumen no significa que ese punto sea útil ahora mismo. Dentro del volumen posible hay un rango funcional —la parte que realmente resuelve la tarea que tengo delante— y ese rango cambia constantemente con la curva, la velocidad, el terreno, la técnica que aplico y el tipo de nieve. La habilidad no consiste en moverse más. Consiste en diferenciar qué desplazamiento necesito en cada instante y regularlo.

Regular la centralidad desplazando el centro de masas produce efectos distintos según hacia dónde y cómo me mueva. A modo de ejemplo voy a describir cómo lo realizo en una situación concreta en pista, sobre nieve prensada, en un viraje dinámico:

Adelantarme un poco en el eje anteroposterior me permite flexionar los tobillos; con cierta inversión o eversión de los pies y las rodillas hacia el interior, en el eje transversal, consigo generar el grado de ángulo y apoyo sobre los cantos interiores de ambos esquís que deseo. Con ayuda del flex de la bota, gestiono esa carga —que representa la centralidad— de arriba hacia abajo, de forma sutil, en el eje longitudinal, sobre la espátula, generando la torsión en el material que me deja dirigir con precisión cómo entro en la curva cortada.

Retrasarme de forma medida —atrás en el eje anteroposterior, hacia el interior en el eje transversal, buscando en el eje longitudinal el grado de cercanía al suelo sobre ese apoyo. Así traslado la presión hacia el talón de una forma que me permite graduar con precisión cuánto flexiono y torsiono la cola antes de soltar esa tensión; ese ángulo, combinado con la línea de cotas y las características del esquí, es lo que hace posible esa deformación. Al soltarla, el material responde con un pequeño impulso, un «pop» que me empuja hacia el siguiente viraje.

Las dos acciones combinan los mismos tres ejes; lo único que cambia es el sentido —adelante o atrás, más o menos alto y más o menos al interior— y, con él, el efecto que busco: precisión al entrar en la curva en un caso, impulso hacia el siguiente viraje en el otro.

En el eje anteroposterior, el peso se mueve constantemente, hacia adelante o hacia atrás: no es solo mi sensación, un estudio de biomecánica lo midió en unos noventa milímetros a lo largo de una curva, en un esquiador experto, en entrenamiento técnico a ritmo moderado. Y coincide con lo que veo en mi propia experiencia de usuario de Carv, el sistema de sensores que uso desde hace años: sobre cientos de millones de curvas registradas en la plataforma, muestra el mismo patrón —peso adelante al iniciar la curva, atrás tras el ápice (obviamente dentro de un rango eficiente). No es un dato científico independiente, es la propia plataforma comercial, pero apunta en la misma dirección.

En el eje longitudinal pasa algo parecido, aunque el coste cambia según cómo lo hagas. Bajar el centro de masas da estabilidad, agilidad para ejecutar cambios de cantos rápidos y capacidad para absorber irregularidades; subirlo da tiempo para reorganizarse, o para descansar la musculatura si el trazado lo permite. Un estudio con veinticuatro esquiadores de nivel muy alto —examinadores y demostradores del equipo de Estados Unidos— midió con electromiografía que la flexión exige bastante más esfuerzo muscular que la extensión en la transición vertical. Ninguna es mejor en abstracto: cada una compra un efecto —más contacto con la nieve, o más recuperación— a un precio fisiológico distinto. Y hay un factor más, aquí solo apuntado: la fatiga reduce esa misma capacidad de regular, aunque es un tema que merece su propio desarrollo en otro artículo.

Y en el eje transversal, la lógica es de entrar, regular y volver, no de quedarse. Desplazarme hacia el interior del volumen me da el equilibrio y la palanca necesaria para contrarrestar la inercia y producir el cambio de dirección; una vez gestionado ese momento, volver hacia el centro/exterior me reequilibra y favorece la angulación, con sus beneficios de agarre y cierre de curva. Ninguna de estas posiciones es «la correcta, siempre».

Son herramientas, y la maestría está en encontrar, para cada situación espacial y técnica concreta, el punto dulce de eficiencia que genera la reacción que busco.

La misma habilidad puede necesitar aprendizajes opuestos

Tengo una alumna, María, que lleva toda la vida esquiando con un paralelo perfeccionado —posición centrada, buena basculación sobre el esquí exterior, dominio en todo tipo de pendientes—. La primera vez que sale fuera de pista, esos mismos recursos con los que antes encontraba el equilibrio sin pensar dejan de funcionar. Y lo interesante es lo que no necesita: no tiene que aprender a flexionar, extender, juntar los pies o desplazar el peso —ya sabe hacer todo eso—. Necesita aprender a diferenciar y ajustar la forma en que ya ejecuta esos movimientos, para obtener sobre un terreno distinto un efecto distinto al que busca en pista.

El año pasado esquié con Mauro, un paralelo «mal» perfeccionado: esquiaba por toda la estación con cierta sensación de control, pero no paraba de moverse en exceso —swings de brazos, rotaciones sin bloqueo que se transferían a los pivotes, flexiones de rango mayor del que la acción pedía—. A él no le hace falta moverse más —ya se mueve, demasiado—. Le hace falta diferenciar cuándo ese movimiento genera un efecto útil y cuándo solo le resta fluidez.

Hay además una diferencia en dónde aparece cada problema. El de María solo se hace visible al cambiar de terreno: en pista, su rigidez queda oculta porque el rango que domina le basta. El de Mauro está presente en cualquier pista y a cualquier velocidad: no necesita terreno nuevo para manifestarse, porque el exceso de movimiento no depende del contexto, depende de él.

Los dos buscan lo mismo, y sin embargo necesitan aprendizajes casi opuestos: la primera, ampliar su rango funcional; el segundo, aprender a recortarlo cuando deja de ser funcional.

Las capacidades que permiten regular

Detectar la fricción bajo los pies y traducirla en un ajuste postural activa varias capacidades coordinativas: la diferenciación kinestésica —distinguir matices finos de presión a partir de lo que sienten pies, tobillos y rodillas—, el equilibrio dinámico —recuperar la relación funcional con los apoyos en cuanto se altera— y la capacidad de adaptación, que modifica el movimiento sobre la marcha. Con los años se funden con el bagaje técnico acumulado en el campo y con la memoria motora de millones de curvas, hasta el punto de anticipar el ajuste antes de que la nieve lo exija. La experiencia no sustituye a estas capacidades: las alimenta.

Cada nieve modifica el rango funcional

El coeficiente de fricción entre esquí y nieve cambia, y cambia mucho: un estudio de 2021 encontró valores de entre 0,02 y 0,14 según el tipo de nieve. El cambio es grande, y también lo es su efecto sobre cómo regulo la centralidad, en la línea que ya describió Colbeck en su revisión clásica sobre fricción de esquís: la carga, la velocidad, la temperatura, el tipo de nieve y el material no actúan por separado, sino que interactúan entre sí.

Ni siquiera la dureza aparente cuenta toda la historia. Incluso dos pistas igual de compactadas pueden deslizar de forma distinta si cambia la temperatura: el frío y el calor generan películas de agua diferentes entre el esquí y la nieve, y eso también se nota bajo los pies. Y ninguna nieve es estática ni dentro del mismo día —empieza helada, se ablanda con el sol, vuelve a endurecerse por la tarde, el viento recompacta en horas lo que la nevada dejó suelto—. La nieve no es un dato fijo que consultar una vez. Es algo vivo, y el rango funcional tiene que estar tan vivo como ella.

El espectro duro-pisado

De pista prensada a hielo

Este suele ser, de los tres, el rango funcional más adaptable: el que mejor conocemos, el que practicamos la mayor parte del tiempo en pista y el que en los tres ejes —transversal, longitudinal y anteroposterior— nos da más margen de maniobra. Sobre la nieve pisada y compactada que dejan las máquinas cada noche, hay margen de sobra para el «pop» del que hablé antes: la fricción baja, un agarre y apoyo noble —con el peso repartido, en mi experiencia, en una proporción orientativa de 80-20 hacia el esquí exterior— y un deslizamiento homogéneo y predecible es lo que me permite buscar y mantener con precisión el punto que me mantiene centrado. Doy estas proporciones —aquí y en los dos espectros siguientes— como imagen orientativa, para que el lector se haga una idea visual de cómo cambia el reparto; no son una cifra medida ni una meta que perseguir.

En el extremo del hielo puro, el rango funcional se estrecha mucho, requiere canteo, precisión y fuerza máximos: resbala más y, sin agarre, ser preciso es casi imposible. El vector de deslizamiento empuja el esquí hacia la línea de máxima pendiente, así que esquiar en diagonal sin suficiente canto hace perder la centralidad de forma constante —esto es lectura personal, no dato de estudio, aunque se apoya en el mismo principio de fricción—. Es terreno casi exclusivo de la alta competición, donde los atletas tienen esas habilidades entrenadas, el material es altamente específico e incluso las pistas se preparan inyectando agua, llegando a diferenciar la dureza de las mismas por disciplina y características. No es terreno de este artículo, pero merecía una mención honesta.

El espectro de nieve transformada

De la primavera casi seca a la más empapada

En un extremo está la nieve crema: firme por dentro pero trabajada por el sol, con base sólida donde el canto todavía muerde. Su comportamiento es casi idéntico al de la nieve dura, y el rango funcional que ya describí sigue sirviendo casi igual.

El cambio empieza cuando esa base se derrite y se rompe. Se pierde precisión lateral y, en mi experiencia, la presión tiende a un reparto más equilibrado entre ambos pies, alrededor de un 60-40: peso más centrado sobre el patín, esquís algo más planos, cadera más alineada sobre los pies. Cuando la nieve se vuelve realmente blanda y pesada, el terreno deja de ser homogéneo —picos, valles, acumulaciones—, y leer eso con antelación organiza dónde y cuándo aplicar cada ajuste. Las curvas se abren, los pies se acercan, y ya no busco tanto desplazamiento hacia delante: en una superficie lenta, adelantarme solo aumenta la fricción que trato de evitar. Los pivotes se redondean y los radios se abren, sin llegar a las angulaciones de las nieves más compactadas.

La flexión de rodillas y cadera mantiene el apoyo plantar desplazado hacia el talón, liberando carga de la espátula para ganar fluidez sin doblar la cola. En nieve muy pesada, ni desconectarme del todo del suelo ni impulsarme con fuerza sobre él funcionan: lo primero puede hacer que al aterrizar sobre una acumulación el cambio brusco de velocidad me frene y desequilibre; lo segundo, que la nieve colapse bajo la presión añadida y me hunda más de lo previsto. Por eso resuelvo con una semiflexión continua que gradúa los rangos intermedios sin descarga completa, y a poder ser con ambos pies juntos, para romper si hace falta las acumulaciones que deja el paso de otros esquiadores.

El espectro de nieve virgen no tratada

De la cama elástica al salto obligado

Cuando esquiamos en nieve polvo fresca y fría, el rango en el eje anteroposterior se amplía, pero conviene reservar margen hacia delante: es el que uso al entrar en la curva, cuando me adelanto lo justo para que más superficie del esquí rompa el terreno de forma limpia y cree la base que me estabiliza. Los pies se acercan más, casi como un único punto de apoyo: cuádriceps, core y una ligera anteversión pélvica trabajando en bloque. En nieve profunda, una pierna atrasada respecto a la otra puede generar una diferencia de resistencia entre ambos esquís lo bastante brusca como para tirarte al suelo, así que esa aducción cumple doble función —flotar mejor y evitar esa asimetría—. Como tampoco veo el terreno bajo la nieve, esa base que se va comprimiendo bajo mis esquís es lo único en lo que puedo confiar.

Aquí está la diferencia más clara con la nieve primavera pesada: allí el cambio de dirección se resuelve con flexión continua, casi sin despegarse de la nieve; aquí el movimiento longitudinal busca la suspensión, un aligeramiento momentáneo que permite cambiar de cantos casi sin peso sobre los esquís. Desde un apoyo más posterior, puedo mantener suficiente carga sobre los talones para favorecer que las puntas refloten y, al extender, el cambio de cantos ocurre casi en el aire. Con nieve fría y suelta hay verdadera libertad: la nieve es un colchón que amortigua, pero si sabes leer sus reacciones, se comporta como una cama elástica y te devuelve el impulso en vez de solo absorberlo —se convierte en un potenciador, no en un obstáculo—. Lateralmente, el polvo se comporta como la nieve pesada de primavera, no como la pista: el cuerpo se mantiene más encima de los pies, sin la angulación marcada de nieve dura, con pivotes redondos y suaves.

A medida que la nieve empeora —más venteada, más densa, camino de la costra—, mantengo el apoyo sobre los talones durante un tramo cada vez mayor de la bajada, y cuanto más apelmazada está, menos rango tengo, hasta llegar a la costra de recongelación. Ahí el problema ya no es de fricción en el sentido habitual, sino de homogeneidad: el esquí desliza limpio hasta que la costra rompe, y esa rotura llega sin aviso, así que la resistencia cambia de golpe en vez de crecer poco a poco.

El rango se agota, y el cambio de dirección deja de resolverse en el suelo para resolverse en el aire, de dos maneras muy distintas en exigencia. La más sencilla es alargar la diagonal para descansar y, desde ahí, flexionar y extender con fuerza mientras los esquís están descargados. La más exigente es un auténtico viraje por salto: giro en el aire, busco un instante de apoyo, flexiono y vuelvo a extender para girar de nuevo, encadenando un salto con el siguiente sin descanso entre medio. El eje dominante sigue siendo el longitudinal, llevado al límite; el anteroposterior queda casi todo sobre los talones —lo justo para flexionar bien tobillos y cadera sin que las espátulas se claven en la costra—, y el transversal, aunque conserva predominancia hacia el exterior, se mueve en un reparto más parejo, cerca del 55-45, con los pies más juntos que en pista y menos que en nieves blandas: aquí no busco flotar, sino que trabajen como una única plataforma de apoyo.

Dónde termina el cuerpo y empieza el material

Entre mi cuerpo y la nieve hay una cadena: cuerpo → botas → esquís → nieve. Igual que la nieve, la morfología o la fatiga, cada eslabón de esa cadena modifica lo que llega al siguiente y, con él, el rango funcional disponible en cada instante. Las botas condicionan cómo se transmite el movimiento del tobillo. La anchura del patín, el largo, el radio y la rigidez torsional de los esquís, condicionan cuánta fuerza hace falta para generar un determinado efecto y cuánto margen tenemos para equivocarnos. Las ceras y parafinas cambian la fricción bajo el esquí. Son solo ejemplos: hay más factores del material que afectan a cómo interactúa con la nieve, no soy un experto, y no los nombro todos aquí. El material no es un filtro neutro: es el canal por el que me llega la información que uso para organizar el equilibrio en primer lugar —la sensación que interpreto, antes incluso de decidir hacia dónde desplazar el peso, ya viene condicionada por lo que llevo puesto en los pies—. Y en competición, sea FIS o no, ese ajuste se lleva al milímetro o al extremo. Queda anotado como lo que es: otra pata de la silla, merecedora de un artículo propio.

Una idea que no es solo mía

En esquí, casi ninguna idea es completamente inédita, y esta tampoco lo es. Lo único que puedo ofrecer aquí no es una idea que nadie haya tenido antes, sino la forma en que yo la he vivido e ido integrando, temporada tras temporada, con mis alumnos y sobre la nieve que piso cada día.

Cierre

No hay un centro que buscar. Hay un volumen posible, y dentro de él un rango funcional que cambia con la curva, el terreno, la nieve, el material y cada esquiador; y dentro de ese rango, miles de puntos que hay que ir regulando para encontrar el más eficiente en cada momento, sabiendo que el rango nunca deja de variar. Todos tenemos que aprender a reconocerlo: el debutante, porque todavía no tiene rango que regular; unos, porque necesitan ampliarlo; otros, porque necesitan reducirlo cuando deja de ser funcional; y los que ya lo dominan, porque necesitan afinarlo, hasta convertir en precisa una sensación de ajuste que antes era mínima.

Por eso, cuando un alumno me pregunta dónde tiene que estar para ir «centrado», cada vez me cuesta más señalarle un sitio: esa sensación es propioceptiva, y no se transmite de mi cuerpo al suyo. Prefiero diseñar el terreno, el ejercicio o el foco de atención que le lleve a reconocer por sí mismo dónde está, cómo lo está haciendo y qué efecto produce eso en cada situación. Sé que me será imposible enseñarle cada reajuste posible, pero si entiende la idea y trabaja con calidad, su percepción empezará a captar de forma más selectiva lo que ocurre bajo sus pies. Serán él y las miles de curvas que le queden por delante quienes vayan afinando esos puntos de control.

Consiste en aprender a moverse dentro de un espacio que nunca deja de cambiar, y en saber, cada vez con más precisión, qué parte de ese espacio necesitas, para qué efecto, y cómo regularla.

Como siempre, esto es solo mi manera de entenderlo después de muchos años en la nieve. Si vosotros lo enfocáis de otra forma, o tenéis una visión distinta, contádmelo en los comentarios — os leo con cariño.

Si alguna vez coincidimos dando clases de esquí en Baqueira, seguro que acabamos hablando de todo esto en un telesilla, o antes de una buena bajada de nieve virgen bien fresquita.

Víctor Puche Fita, Fundador y Director Técnico de Alpine Ski Academy, TD3, Demo en SAFE Formación, asignatura de esquí en 4º de INEFC, Carv IQ 170, más de 24 temporadas esquiando en Baqueira Beret.

Referencias

Scheiber, P.; Schwameder, H.; Müller, E. (2006). Characteristics of the Force Application Point – A Method to Identify Learning Processes in Alpine Skiing? XXIV International Symposium on Biomechanics in Sports (ISBS), Salzburgo. Estudio de caso (n=2: experto e intermedio).

Seifert, J. G.; Kipp, R. W.; Griffin, S.; Graham, D. (2023). The EMG, NIRS, and RPE responses to two turn transition techniques in alpine skiing. Journal of Science and Medicine in Sport Plus, 2, 100037.

Wolfsperger, F. et al. (2021). The Snow-Friction of Freestyle Skis and Snowboards Predicted From Snow Physical Quantities. Frontiers in Mechanical Engineering, 7.

Colbeck, S. C. (1992). A Review of the Processes That Control Snow Friction. CRREL Monograph 92-2, U.S. Army Cold Regions Research and Engineering Laboratory.

Kelso, J. A. S. (2012). Multistability and metastability: understanding dynamic coordination in the brain. Philosophical Transactions of the Royal Society B, 367(1591), 906–918.